Daniel Drexler: Rinconcito

Rinconcito suavemente ondulado,

manto verde de mis sueños,
balconcito sobre el mar.
El reflejo de la luz en tu pradera
dibujando un horizonte que parece respirar
Voy volando sobre cuchillas y lomas
del Cuarey al Uruguay
vuelvo al Río de la Plata como vuelve el agua al mar.
Esquinita donde se juntan los ríos,
ilusión del horizonte que parece palpitar,
agua dulce, agua tan amarronada,
la memoria de la tierra en la canción del Paraná.
Nochecita de comienzo del verano,
siesta del jacarandá, algún ????   en la pradera,
el sol cayendo en el mar.
Rinconcito suavemente ondulado,
manto verde de mis sueños, balconcito sobre el mar.
En el eco de tus cuchillas y lomas se entreveran tres idiomas,
se entremezclan al hablar.
Con la misma fuerza con que te abandono siento que la gravedad
me devuelve  a tu regazo como vuelve el agua al mar.
Esquinita donde se juntan dos ríos ilusión de un horizonte que parece palpitar.
Rinconcito suavemente ondulado,
manto verde sobre el mar.
http://www.youtube.com/watch?v=eNSgL1gjfDw

Poesia de Antonio Machado

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,

ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso.